Esta coisa do Natal...

O Natal é bonito. Celebra o nascimento de um menino pobre que, apesar de pobre, marcou para sempre a história, porque era uma criança muito especial, como na verdade todas as crianças são. Todos os dias nascem deuses pequeninos, maravilhosos deuses que não compreendemos mas que achamos ter algo de muito importante para lhes ensinar: geometria, gramática, lógica e, claro está, a língua histórica, essa língua de pau das leis e dos juízes. Somos felizes assim, sem sabermos exactamente porquê. O Natal é bonito. Há uma coisa em forma de árvore com coloridas luzes intermitentes e objectos brilhantes dependurados. E há o presépio das famílias mais afortunadas, que são sempre as tradicionais. Lá aparece sistematicamente um burro, uma vaca, uns carneirinhos de cerâmica pintados de branco, um homem com aparência de pai, uma mulher com aparência de mãe, e uma criança nascitura deitada num berço de palhas. Por vezes põem-se lá também uns homens com aspecto árabe montados em camelos e transportando prendas. São oferendas comuns que os pais de qualquer criança gostariam de receber para ela - é verdade: só o amor destrói a noção de propriedade. O Natal é bonito. É - ou devia ser - todos os dias, porque todos os dias há uma criança pobre que nasce mesmo aí junto ao lugar onde estamos.